Fazia tempo que eu não cruzava com uma mulher predadora de verdade — daquelas gostosas, seguras, que entram no ambiente já mandando na porra toda.
Nos encontramos em um rooftop. Papo reto, sem rodeio. No meio da conversa sobre fetiches ela largou: queria me comer de cinta e ser chamada de senhora, rainha e dona enquanto me usava.
Ela tinha 36. Eu, 24.
Me senti como o moleque que achou o bilhete premiado.
Mas o que me desmontou foi o contraste: aparência de executiva impecável, postura de quem dá ordem em reunião e não aceita réplica. Pele morena clara, cabelo castanho ondulado caindo nos ombros, olhos cor de mel e uma boca vermelha que parecia feita pra morder. Corpo violão dentro de um look social que gritava dinheiro.
Confirmou quando chegou me buscar num carrão importado.
Não teve jantar romântico.
A gente foi parar num parque de diversões meio caído, rindo, bebendo, competindo em tiro ao alvo como dois adolescentes cheios de tesão represado.
Depois fomos pro meu apê.
— Hoje o prato principal é você.
Nunca uma frase soou tão pornográfica.
Eu estava acostumado com dominantes de visual alternativo — góticas, garotas de coturno, delineado pesado, atitude rebelde. Ela não. Ela tinha cara de CEO e energia de succubus.
E mandava.
Nada começou sem comando.
Primeiro massagem nas costas. Depois nos pés. Só então ela abriu as pernas e me deixou chegar naquela buceta molhada que eu chupei como se fosse a última coisa gelada num verão de quarenta graus.
Ela usava minha boca como brinquedo. Segurava minha cabeça, me puxava pra um beijo com o próprio gosto e mandava eu voltar pra buceta dela.
Quando gozou, foi tremendo nas minhas mãos.
Depois veio a minha vez de virar objeto.
Me colocou de pé, braços pra trás, arranhou minha bunda até arder enquanto me chupava. Me chamou de putinho, de brinquedo dela, de submisso safado.
Eu tava no céu, com o pau pulsando, quase gozando só de ouvir a voz dela.
Quando me prendeu com o cinto e me montou sem pedir licença, entendi que tinha encontrado algo raro: uma mulher que sabe exatamente o que quer fazer com um homem.
Ela alternava entre beijo e asfixia leve, mordida e carinho.
Hora me fodia com força, hora diminuía o ritmo só pra me provocar.
Vinte minutos de um vai-e-vem que parecia teste cardíaco.
Mandou eu gozar dentro.
E eu obedeci na hora, esvaziando tudo com o corpo inteiro tremendo.
Mas o terceiro ato…
foi o que me desmontou de verdade.
Ser penetrado por uma mulher é outra lógica.
Não é sobre dar prazer — é sobre perder o controle, sobre ser tomado.
Missionário.
O corpo pequeno colado no meu, os cabelos roçando minha pele, as mãos segurando meus pulsos, as unhas cravando no meu peito.
Ela perguntando:
— Você gosta de ser fodido pela sua dona?
— Gosto.
— É meu bom garoto?
— Sou.
— Esse cuzinho é de quem?
E eu respondia sem pensar.
Os rosnados virando gemidos baixos.
O corpo inteiro tremendo quando ela acertava o ponto certo.
Eu precisava tocar nela, apertar aquela bunda, sentir a cintura, puxar o cabelo, porque agradar ela fazia parte da minha submissão.
Beijar. Morder. Sentir o gosto do suor.
Ouvir ela gemendo enquanto me usava.
No meu dia a dia eu controlo tudo. Trabalho, treino, decisões.
Com ela eu era só um corpo entregue, aberto, disponível.
Ser comido por aquela mulher era como água gelada no meio de uma maratona.
E foi aí que entendi: não era sobre a cinta, nem sobre o dildo.
Era sobre a presença dela.
Sobre a forma como ela me possuiu.
Assista ao filme do Sexy Hot, “Beijo Grego”, que deu origem a este conto erótico e sinta na pele toda a intensidade e o desejo que envolveram esses personagens.
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